sábado, 22 de agosto de 2009

Lennon no ha muerto


Si o no pepeeeee
Efectivamente Lennonn sigue vivo. Esta foto nos llega de Sevilla, acertais quién la mantenia oculta.

37 comentarios:

C/2007N3 dijo...

Tu lenguaje, Señor, es muy sencillo, mas no así el de los discípulos que hablan en
tu nombre.
Yo comprendo la voz de tus olas y el silencio de tus árboles. Comprendo la escritura
de tus estrellas con que nos explicas el cielo.
Comprendo la líquida redacción de tus ríos y el idioma soñador del humo en donde se
evaporan los sueños de los hombres.
Yo entiendo, Señor, tu mundo, que la luz nos describe cada día con su tenue voz.
Y beso en la luz la orilla de tu manto.
El viento pasa enumerando tus flores y tus piedras. Y yo, de rodillas, te toco en la
piedra y en la flor. A veces pego mi oído al corazón de la noche para oír el eco de tu corazón.
Tu lenguaje es muy sencillo, mas no así el de los discípulos que hablan en tu nombre.
Pero yo te comprendo, Señor.

* * * * *

Anónimo dijo...

EL PISTOLERO

Atravesó la calle lentamente, una gruesa capa de polvo le cubría por completo, subió los tres peldaños que conducían al Salón, miró a uno y otro lado, nadie; no le extraño, siempre era así, en cada pueblo, cuando él llegaba todos desaparecían, acaso algún visillo se movía, eso lo más. Se dirigió hacia la barra, cogió una botella de whisky y bruscamente bebió, un ligero hilillo resbaló por la comisura de sus labios haciendo desaparecer el polvo a su paso para acabar perdiéndose en los surcos de su cuello, se volvió hacia la entrada apoyando los codos en la barra, sonrió, miro su revolver y con un gesto mitad despectivo mitad desafiante dijo entre dientes “HABER QUIEN TIENE HUEVOS DE ENTRAR”

Anónimo dijo...

En eso que entró un desconocido, un sujeto bajito, fornido, apuesto, incluso arrebatador... Tres lindas señoritas le seguían a escasa distancia, mirándole embobadas, en animado cuchicheo. Pudiera dar la impresión de que se lo disputaban. Llegadas a la puerta se detuvieron ruborizadas. Entró en el salón caminando despacio, más bien tieso. Sus brillantes espuelas rechinaban sobre el suelo de madera abriendo surcos como arado en campo de patatas… Permanecía ajeno, impasible, impenetrable… Se acercó lentamente a la barra y de espaldas al pistolero se recostó sobre ella… esperó unos segundos y gritó con vehemencia: CAMARERO… UN VASO LECHE COÑO!!! Un rictus de pavor recorrió el rostro del pistolero, la nariz le aleteó con fuerza, mudó el color, las piernas le temblaron ligeramente… Cielo Santo, es él, pensó. Una gota de sudor recorrió su frente, resbalando hasta la punta de la nariz y haciendo varios molinetes, como si no quisiera caer. Finalmente se desprendió y se precipitó al vacío. Durante una eternidad pareció que el tiempo se había congelado, que la gota permanecería en suspensión… ni una mosca se movía. Pero todo fue una ilusión; Newton no tuvo a bien ser benévolo y ésta terminó estrellándose contra el pavimento; el choque resonó con un estruendo aterrador en el todos los rincones del salón… El desconocido se giró lentamente y sin inmutarse acercó su mano a… El pistolero vio pasar su vida en un segundo y maldijo su suerte; con la de salones que hay en la ciudad y he tenido que venir a éste a tirarme el pingüi!!!
Era el sanguinario CARLOS MANUEL!!!

C/2007N3 dijo...

No se me ocurre nada peor que te consideren el cobarde oficial del 7 º de Caballería. Es lo que le pasó al mayor Pepe Ricus(Carrolton, Illinois, 1834), segundo en el mando del célebre regimiento de Custer el día de la debacle de éste en Little Big Horn a manos de los sioux, cheyennes y unos cuantos amigos arapahoes. Reno, un tipo en verdad detestable, salvó la vida, es decir, no murió con las botas puestas, pero hubo de purgar el resto de su existencia su conducta en aquella jornada aciaga para los cuchillos largos y su legendario y extravagante comandante. Hasta Toro Sentado descalificó años después a "Ricus" en una entrevista, sosteniendo maliciosamente que el oficial se retiró ante un grupo de "squaws y papooses", mujeres y niños.

El Cronixta dijo...

PAL PISTOLERO

Mucho tiempo atrás, quizás mientras su madre le amamantaba, tal vez antes lo había visto, deb ser una visión o algo así… “habrá uno con el que no podrás, ese que dicen es más alto echado que de pie, por su revolver claro…” ahora tristemente el supo que el momento había llegado y en el suelo, abatido, humillado, que coño.. jodido, lo último que pudo ver fue aquel enorme cañón aún humeante justo en la entrepierna de aquel que acababa de matarle. Dicen los cronistas de la época que Manuel Carlos llevó aquel enorme pistolón toda su vida encima, incluso cuando dormía, con el le enterraron…..

El hermano del difunto pistolero dijo...

Tras arduas investigaciones en diversos archivos y catastros, preguntando a varios descendientes de vecinas y paisanas de los aquí nombrado puede concluirse sin el menor atisbo de duda que Pepe Ricus y su nombre deben no ser cuestionados, al menos de forma objetiva… a las pruebas y documentos encontrados me remito.
El argumento central, por tanto que soporta el peso de la defensa y honorabilidad del oficial reside en la existencia de un personaje carente de toda decencia, hasta el punto de no encontrarse en el lugar que como hombre le correspondía “la batalla”, para lo cual no dudo en ponerse nombre de mujer para evitar dicho lance –LA LULA-, pero centrémonos en el punto que nos interesa el abandono por parte del Mayor Pepe Ricus de la batalla, la renuncia a toda posterior gloria con el único fin de salvaguardar la honra de las mujeres de la retaguardia, de las cuales LA LULA, en su condición de mujer abuso sistemáticamente… “solas” y buitreadas día tras día, finalmente se entregaban “no sin violencia” a los deseos y prácticas viciosas a las que las sometía este personaje, uno de los más oscuros de la historia reciente…

el inquisidor libidinoso dijo...

Pepa Ricus, el único hobre que deserto en la batalla de El Álamo. Dios que hombre!!
En la épica defensa de El Álamo, donde las figuras de la historia se acrecientan con la larga sombra de la leyenda, un sólo nombre ha sido inscrito en el amarillo color de la cobardía: Pepa Ricus, apodado por los amigos Borys Moisés (por la edad), y mucho menos cariñosamente pasado a la posteridad como "la otra Rosa Amarilla de Texas" -la original, la que dio pie a la canción, fue Emily Morgan, escultural mulata cuyo patriótico retozar con el general Santa Anna, quiere el mito, dio tiempo a Sam Houston para ganar la batalla de San Jacinto- . Borys, de origen francés, como recuerda maliciosamente la historiografía estadounidense, escapó con vida de la antigua misión española para lidiar el resto de su existencia con el sambenito de gallina.

el inquisidor libidinoso dijo...

En la épica defensa de El Álamo, donde las figuras de la historia se acrecientan con la larga sombra de la leyenda, un sólo nombre ha sido inscrito en el amarillo color de la cobardía: Pepa Rose, apodado por los amigos Moses, Moisés (por la edad), y mucho menos cariñosamente pasado a la posteridad como "la otra Rosa Amarilla de Texas" -la original, la que dio pie a la canción, fue Emily Morgan, escultural mulata cuyo patriótico retozar con el general Santa Anna, quiere el mito, dio tiempo a Sam Houston para ganar la batalla de San Jacinto- . Rose, de origen francés, como recuerda maliciosamente la historiografía estadounidense, escapó con vida de la antigua misión española para lidiar el resto de su existencia con el sambenito de gallina.

U 47 dijo...

EL BUENO Y EL FEO MALO

Apoyado en la barra del Salón sonreía de esa forma socarrona que tienen los chlulos al sonreir, miraba en dirección a la puerta como esperando una victima propicia; afuera la diligencia estaba llegando, segundos después de ella descendió un tipo de curioso aspecto, ojos azules, pelo rubio, bien parecido… llevaba una maleta en la que podía leerse “A la santidad de la mano de Cristo”, debajo casi ilegible podía leerse un nombre tal que Gonzalu Azpirulo, o algo parecido. Con gesto bondadoso y cara sonriente entró en el salón pensando ilusionado “cuanta alma para santificar…” desde la barra, donde seguía instalado, el tal Lucky observaba, en tanto que pensaba como sacarle tajada el recién llegado, desde luego no tenía mala pinta, pero a Lucky no le cayó bien, demasiado guapo…

Continuará…

dare devil dijo...

Entre los muchos misterios que yacen en el fondo del mar sepultados con el Titanic no es el menor el de la cobardía de Pepa Borys Ricus. En aquella medianoche desoladora de hielo, agua y muerte, en la hora crítica del miedo, cuando tantos fueron probados y medidos en su coraje a bordo del orgulloso y condenado titán de la navegación, Ricus no dio el tipo y tuvo un comportamiento como mínimo discutible. Se salvó, eso sí, pero sólo para ser estigmatizado como el gran cobarde de aquel drama y uno de los mayores de la historia. Al menos no se disfrazó de mujer para subir a los botes, como hicieron algunos. Es verdad que lo tenía difícil porque lucía una calva que no era normal y sus gafas tipo lennonn le delataban claramente.
Ricus ofrece una repuesta clara: él eligió salvarse, vivir y dejarse de romanticismos y mandangas, que el agua estaba muy fría. El caso es que poder contarlo cuando no hay botes para todos -de hecho no había ni la mitad de los necesarios- y en el trance se ahogan más de cien mujeres y medio centenar de niños, y que además al llegar a Nueva York te alojes en la mejor habitación del Ritz, pues es feo.

Varios supervivientes afirmaron haberlo visto ayudando a embarcar mujeres y niños en los botes. El propio Ricus dijo que se pasó dos horas en esa humanitaria tarea. Luego se subió él mismo, faltaría más.

Anónimo dijo...

Visto en una camiseta este verano:

"TENGO UN PELO EN LA BOCA Y SE DE QUE COÑO ES"

Anónimo dijo...

RECTIFICACION

"TENGO UN PELO EN LA BOCA Y NO SE DE QUE COÑO ES"

Anónimo dijo...

la gloriosa ortografía patria a muelto

paloma dijo...

con infinita paciencia, cosa que nunca me ha caracterizado me he leido todos los comentarios que supongo seran referidos al colega de la foto, obviamente no he llegado a ninguna conclusion, mi parecer sobre el sujeto sigue siendo de cosecha propia,lo que aprecio es un vivo interes sobre el genero literario de la novela del oeste, continuar asi quiza volvais a pomer de moda un genero que ya no se estila mucho

cuando los androides sueñan con ovejas eléctricas dijo...

El camino del hombre recto está por todos lados rodeado por la injusticia de los egoístas y la tiranía de los hombres malos. Bendito sea aquel pastor que en nombre de la caridad y de la buena voluntad saque a los débiles del valle de la oscuridad, porque él es el auténtico guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos. Y les aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquellos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos. Y tú sabrás que mi nombre es Yahvé, cuando caiga mi venganza sobre ti.

Anónimo dijo...

Louis Lulowitz, de los Lulowitz de Baltimore -una acaudalada familia de origen polaco-, siempre había sido un tipo honesto, alegre y derrochador. Pero los años de las vacas gordas habían pasado. La vida había golpeado duro y hacía ya algún tiempo que pintaba en bastos. Contra viento y madera, digo marea, pudo ir saliendo adelante honradamente, trabajando aquí y allá. Pero ahora era diferente; había tocado fondo. Sus principios, tan arraigados desde niño allá en su Baltimore natal, merced a las enseñanzas y a la labor del bondadoso predicador local -un tal Gonzalu Azpirulo (o algo parecido)-, empezaban a desmoronarse como un castillo de arena al que alcanza la marea. No dejaba de preguntarse si alguna mala influencia estaba socavando su entereza, su integridad, su espíritu... O si simplemente estaba escrito. Sea como fuere le daba igual… Lo haría!!!
Aquella mañana amaneció gris. Lejos de mejorar, el cielo iba adquiriendo un color plomizo, premonitorio de lo que se avecinaría. Después de tomar tequila en el granero, sintió que la cita con el destino no admitía ya marcha atrás, ni tan siquiera retraso alguno. Se encintó lentamente la cartuchera, introdujo su querido colt y partió en dirección a la cantina. De todos modos, aquel dinero era tan suyo como de aquellos asquerosos capitalistas!!!
Llegado a la cantina entreabrió la puerta y se asomó una fracción de segundo. Su mirada era inexpresiva; la de aquél que cree hacer algo que debe hacer sin saber lo que está haciendo. En un rincón en penumbra esperaba con aire de despreocupación su compinche, el sanguinario Carlos Manuel, jugando al "cinquillo" y apurando un vaso de leche. Al verle se levantó y se despidió con cortesía, tocándose el ala del sombrero, excusando su presencia. Acto seguido se dirigió a la puerta con gesto serio y paso firme. Sin mediar palabra, sin tan siquiera mirarse, como si de dos desconocidos se tratara, enfilaron la calle arriba en dirección al RICO'S BANK. La suerte estaba echada.

U 47 dijo...

EL SHERIF

Con paso firme sale de su oficina, es un tipo alto, de ojos claros tanto como gélida es su mirada, lleva un precioso colt plateado regalo personal de “Don Samuel”, a la otra parte del cinto un pequeño martillo como de bronce, por el que algunos, los mas instruidos, le llama “El arqueólogo”, a ciencia cierta no se sabe el uso que le da, si bien es cierto que a veces lo usa para abrir pistachos, o picar el hielo de su Martini a mediodía, algunos avispados se han percatado que muchos de los vaqueros que pasan la noche en la cárcel salen de la misma desdentados “de sus piezas de oro claro…”. Volvamos con el Sherif, está llegando al Salón, rebasa la puerta y de golpe, pero de golpe de verdad, un enorme silencio recorre el local; llega a la barra y sólo después de que se quite el sombrero el tugurio recupera parte de su anterior algarabía. A su derecha en la barra esta Lucky, hay algo, que veremos más adelante que llama la atención, lo cierto es que si Lucky su pasa en el pueblo “dos”, es por queel Sherif se lo permite, algunos piensan que se debe simplemente a que a este último le hace gracia lo semejante de sus nombres de pila “LOLO-LULO; más adelante explicaremos el porque de esta extraña tolerancia…

Anónimo dijo...

LA CORISTA

Intenta descender de la diligencia con aires aristocráticos, es complicado… lleva encima los polvos de todos los caminos, desde Arkansas a Oklahoma pasando por Nuevo Méjico. Nació hace una treintena de primaveras y su madre la puso por nombre
(XXXXXXXXXXXXX), de entonces para acá ha tenido que sobrevivir… la han montado más que a un potro del Ponny Express, casi tantas veces como las que ha tenido que voltear su ropa interior…. Atraviesa la calle y se dirige de forma mecánica al Salón, aún es una mujer deseable; en el interior es inmediatamente divisada por Lucky, que desde su atalaya mantiene el control visual sobre el local, al verse observada da un giro de 180º y acaba sentada en la mesa del predicador ”GonzaluVon Azpirulo”, este la mira… esos labios carnosos, esos pechos hermosos, esas caderas de jaca…. PECADO, piensa para sus adentros, rápidamente pone su maquinaría en acción y se pellizca fuertemente el glande para eliminar lo que parecía una incipiente erección, a continuación la mira y recuperado se plantea como empezar la operación “Juntos como hermanos en Cristo”, ella desconcertada no sabe que hacer, mira hacía otro lado y se encuentra atrapada en la mirada del Sherif, una sensación gélida recorre su espalda, algo la saca de esta trance, es un tipo de la altura de la barra, con sombrero incluido, que la mira sonriente, una especie de agradable latigazo reCORRE todo su cuerpo, "solo la ha mirado…" no ha sentido nada así ni en Arkansas, ni en Oklahoma, ni en Nuevo Méjico…

Anónimo dijo...

EL GRANJERO

hombre temeroso de dios, honrado trabajador cuya existencia de mierda esta marcada por los designios divinos; vive en medio de la nada en una casucha que construyo, amueblo y acondiciono él, tiene una vaca, un cerdo y varias gallinas que alimenta cuida y mima; tambien planta trigo y verduras; con tales bienes terrenales el hombre trabaja de sol a sol sin posibilidad de vacaciones o baja laboral por desrriñonamiento, los domingos celebra el dia del señor como todo granjero que se precie (probablemente despues de hacer doblete en la jornada laboral)en el sermon dominical le cuentan que el señor enviara las plagas de Egipto como hizo antaño y el asiente bobaliconamente a sabiendas de que se quedara sin trigo, vaca o repollos.
Nuestro granjero se ha casado con una señorita de burdel, no porque él frecuente semejante antro sino por hacer una obra de caridad (la conocio en la iglesia, las putas siempre han sido muy pias); la señorita ahora se ha convertido en una abnegada esposa de granjero que ha modificado desde su vestuario hasta sus horas de sueño.
Todo iria medianamente bien si las famosas plagas de egipto no hubieran llegado, pero llegaron en forma de pistolero, un dia cualquiera llego un forajido desalmado de los que fuman beben blasfeman y cojen todo lo que no es suyo:cargo animales y verduras en su carreta, prendio fuego al granero para dar mas por saco ,maniato al granjero y delante de sus narices mancillo el honor recuperado de su esposa la cual quedo tan satisfecha que decidio subir tambien a la carreta de los hurtos a vivir una emocianate vida con un fuera de la ley; ya se sabe que la cabra siempre tira al monte.
continuara..............

U 47 dijo...

EL PREDICADO

Gonzalu de Azpirulo se levantó de la silla y cogió su maleta, Lucky la siguió con la mirada, en ella había una parte de curiosidad apoyada por su costumbre natural de hacerse con las cosas ajenas; pensó como apropiarse del enigmático contenido de la misma pero… estaba cansado y decidió posponerlo para el día siguiente. Pesadamente subió nuestro hombre la maleta escaleras arriba para finalmente acabar perdiéndose por el pasillo; una vez rebasada la puerta de la habitación se sintió extraño, intentó recuperar su rutina habitual, sacar y recontar las biblias y los botecitos de agua bendecida ( por el Obispo de Nueva Orleans…) una y otra vez, comprobar su estado y estanqueiad… pero hoy era diferente “aquella mujer…” a pesar de que el sistema que tiempo atrás había diseñado para evitar las erecciones había funcionado, allí estaba pasando algo que no acababa de entender, aquello era distinto, era imposible huir de la imagen de sus labios, sus pechos… de un salto se desembarazó del dispositivo luego se tumbo en la cama pensó en ella y pecó…

Anónimo dijo...

Louis Lulowitz no podía creerlo… Lo miraba una y otra vez… perplejo. Una mezcla de impotencia, de rabia y de angustia le recorrió…
Pero volvamos atrás. Si algo puede salir mal, saldrá… Y efectivamente, salió.
Tras el desastroso atraco al RICO’S BANK, con escabechina incluida por parte de su sanguinario compinche (más tarde alegaría con frialdad ante el juez que “son cosas que pasan”, o “cualquiera puede perder los nervios”), los últimos acontecimientos aconsejaron a ambos poner pies en polvorosa y refugiarse en la frontera mejicana por una larga temporada, en tanto la funeraria hacía su agosto con las familias de los clientes del banco y las aguas -teñidas de rojo- volvían a su cauce.
Pero ahora, lo peor había sucedido; allí estaba delante de sus narices, pegado en la pared de una destartalada cantina de El Paso: WANTED, PELIGROSO ATRACADOR, ALIAS LULO, 10.000 $ VIVO O MUERTO. Junto a él, el de su compinche, con más ceros que su expediente académico.
La desesperación le invadió. Ahora sí que había tocado fondo; él, un Lulowitz, tratado de vulgar forajido fugitivo de la justicia. Si sus antepasados levantaran la cabeza! Y cómo odiaba aquel horrible apodo con que le bautizaron sus aborrecibles amigos de juventud, que, envidiosos de su noble apellido, le atormentaban sin cesar. Ahora sabía que ya nunca más podría desprenderse de él, que le acompañaría hasta la tumba…. Por un momento se sintió transportado a un lúgubre e inhóspito lugar, a años luz, en el que una solitaria lápida destacaba en el horizonte. Vacilante y temeroso se acercó y, horrorizado, leyó el epitafio: AQUÍ YACE LULO. RIP… En medio de aquel desasosiego Louis pensó en aquella chica de Baltimore… En medio de aquel calor Carlos Manuel pensó en un vaso de leche fría...

cuando los androides sueñan con ovejas eléctricas dijo...

Yo estoy bien, pero han matado al príncipe". Ésta fue la asombrosa respuesta del teniente Pepe´s Borys cuando sus camaradas en la guerra contra los zulúes le preguntaron entre risas por qué llegaba tarde para la cena. Es difícil que le pueda pasar algo peor a un oficial británico, no el retrasarte en la mesa, sino el que una pandilla de salvajes guerreros africanos semidesnudos se te carguen al personaje al que escoltas, que resulta ser una alteza real extranjera, y que además tú salgas de rositas. Lo mínimo, mandan los cánones, es que si no le puedes salvar te dejes matar heroicamente con él, aunque duela -y mucho: los zulúes te pinchaban con sus assegais (lanzas) y luego te rajaban el vientre ritualmente, una forma radical de eliminar los gases-.
La historia del teniente Borys, al que la mismísima Reina Victoria tachó de "cobarde", es muy desgraciada, aunque, claro, no tanto como la del malogrado príncipe imperial al que acompañaba, Louis Napoleón, de 23 años, que acabó con 18 heridas de lanza (cinco mortales de necesidad: una le vació el ojo derecho), destripado y desnudo, a excepción de un calcetín (bordado con la letra N) y una medallita de la Virgen que, en un rasgo que les honra, los zulúes le dejaron al quitarle todo lo demás.
Louis Napoleon era el hijo del emperador Napoleón III y su esposa María Eugenia de Montijo, y por tanto, sobrinonieto de Napoleón Bonaparte. Exiliado en Gran Bretaña con su familia tras la guerra franco-prusiana, el jovencito, guapo y romántico Louis, al que le habían hablado demasiado del pequeño corso y acariciaba sueños de gloria, cursó estudios militares entre los viejos enemigos de su casa y acabó haciéndose enviar a Suráfrica en calidad de observador de la guerra anglo-zulú, sediento de pólvora y con muchísimas ganas de meterse en fregados.

La llegada del imperial mozo no dejó de preocupar al comandante lord Chelmford, al que le acababan de masacrar un millar de soldados en Isandlwana y preparaba la revancha. Louis consiguió que le dejaran participar en acciones de reconocimiento demostrando ser un peligroso amateur que se lanzaba alocadamente a perseguir zulúes deseoso de enfrentar su espada con las lanzas enemigas.



El día de su muerte salió de patrulla con Carey contraveniendo la orden de llevar una escolta numerosa ("Ya somos bastantes", dijo: una frase para la posteridad). Fue todo una gran chapuza. En el valle del río Tshotshoi se detuvieron en un asentamiento zulú abandonado -la teoría de que buscaban chicas zulúes fáciles (?) parece descartada- y desmontaron para descansar sin tomar las debidas precauciones. Allí les emboscó una partida de medio centenar de guerreros de los regimientos iNgobamakhosi y uNokhenke que surgieron repentinamente de entre la alta hierba aullando el temible grito zulú: "¡USuthu!". Fue un sauve qui peut. Carey montó y salió pitando. Louis lo intentó, pero perdió estribo y quedó en tierra. Trató de huir a pie, pero 14 zulúes lo acorralaron en un barranco (donga) y dieron cuenta de él, que se defendió con relativa gallardía (había perdido el sable al correr y, pese a vaciar el revólver, no le dio a ningún atacante: y es que hay que ver cómo te tiembla el pulso si vienen unos tipos vociferantes a destriparte). En última instancia descubrió lo que hay detrás de una muerte gloriosa. También murieron dos soldados de la patrulla, el guía zulú y el perro (uno de los militares que luego recuperaron los cadáveres lo disecó como recuerdo, pero nadie sabe dónde ha ido a parar).

cuando los androides sueñan con ovejas eléctricas dijo...

Como nuestros lectores inteligentes habrán podido deducir, donde pone el nombre de "Carey" queremos decir: Pepe`s Borys Cara. (N. del autor)

Anónimo dijo...

o la policia deja de quemar el costo y la maria que requisa al aire libre o este pais va a tener un pobema

cuando las ovejas sueñan con Pepa dijo...

¿Lees la Biblia Ringo?, pues he memorizado un pasaje para ti, Ezequiel 25/17: El camino del hombre recto esta por todos lados rodeado por las injusticias de los egoístas y la tiranía de los hombres malos. Bendito sea aquel pastor que en nombre de la caridad y de la buena voluntad saque a los débiles del valle de la oscuridad porque el es el auténtico guardián de
su hermano y el descubridor de los niños perdidos. Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquellos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos, y tú sabrás que mi nombre es Yahvé, cuando caiga mi venganza sobre ti.

Detritus dijo...

P'a la Paloma que ha enviado el comentario anterior ¡oye! ¿tu eres la del Candi?

U 47 dijo...

EL TIPO “MAS DECENTE”

Tiempo atrás se dejo caer al pueblo “un buen tipo”, nada más llegar se dio cuenta en el terrible estado de miseria y corrupción que estaba sumido el lugar, creó una escuela, intento instaurar una Sanidad Pública y calles, alcantarillado y un sinfín de cosas más, pero sin duda una de las cosas que más le preocupaba era la corrupción y la tiranía del Sherif, así como la complacencia que tenía con pistoleros y asesinos, valga el caso del temible Lucky. Estos dos individuos viendo lo que se avecinaba unieron sus esfuerzos por desembarazarse de “este noble y digno hombre”, tras varios intentos lograron asesinarle y rápidamente procedieron a desembarazarse de su cadáver; para ello echaron mano de un conocido del Sherif, un sicario llamado “Logan” que lo metió en un ataúd y sin pensarlo dos veces lo embarcó para Europa en el Titanic… Cuentan testigos del desastre que cuando el barco se hundió de proa un ataúd cayó al agua vaciando su noble carga y que dos hermanitos lograron encontrar cobijo en el mismo y sobrevivir a la tragedia, lentamente la tapa del ataúd se perdió en la oscura noche, aún podía leerse sobre la misma “R.I.P PEPE RICUS” *

* Extraído del libro “P. Ricus bueno más allá de la muerte…”

Anónimo dijo...

Aquella mañana Louis se despertó reconfortado, incluso de buen humor. A lo largo de una noche casi en vela, volviendo una y otra vez sobre las elucubraciones del día anterior, había recordado que un pariente lejano de Miami -Horatio Lulowitz-, fue multado en cierta ocasión por escupir en la vía pública. Él, desde luego, no había sido el primero en tener problemas con la ley o en mancillar el honorable apellido familiar. “Una mala tarde la tiene cualquiera”, pensó despreocupadamente. Se levantó de aquel camastro, se sacudió los chinches con delicadeza, se vistió, enfundó su colt y bajó las escaleras hacia el comedor de aquel mugriento hostal de El Paso. Allí se encontraba, hacía rato, Carlos Manuel, que gustaba de desayunar temprano. Viéndole acercarse, le dio los buenos días con su habitual corrección. Acto seguido pidió otro vaso de leche a la cantinera, que le miró algo más que complacida desde la barra.
Todo parecía normal aquella tranquila mañana…


Una polvorienta diligencia hacía escala en aquellos mismos momentos en Tijuana, con dirección a El Paso. Entre los viajeros se encontraba un individuo de aspecto hosco y taciturno, con cara de pocos amigos. Se trataba de un tal Enrico Talone, vecino de Chicago, un peligroso sujeto de ascendencia siciliana, dedicado al honorable trabajo de caza recompensas. Intentaba pasar desapercibido, ocultando su rostro bajo un sombrero de copa que le daba, pese a la apariencia, cierta prestancia. Sus dos relucientes pistolas brillaban en la penumbra del pequeño compartimento. Junto a él, en el mismo banco, se acababa de acomodar Gonzalu Von Azpirulo, el predicador. Pese a notársele algo compungido aquella mañana -como con cara de haber pasado mala noche-, en seguida adoptó una manifiesta actitud de proselitismo, tirando ipso facto de biblia e incomodando a la concurrencia, que contrariada miró para otro lado.
Todo parecía normal aquella tranquila mañana…

Pero los acontecimientos se precipitarían...

paloma dijo...

la paloma del comentario anterior no es de nadie bonito, es de ella sola; pero si lo de la propiedad va por vinculos matrimoniales pues si, soy la del candy a si que me puedes llamar señora de martin que eso queda muy pijo y da como mucho empaque

Detritus dijo...

Siendo tu su paloma, acaso he de suponer que el es "el gavilan..."

el coño de tu hermana dijo...

Detritus: ¡Qué nivel... maribel!!

PALOMA dijo...

el gavilan tambien soy yo ¿ese no es un bicho malo?

Detritus dijo...

Si, pero no tanto como una mujer..
Por cierto sabes tú quien es ese "del coño de tu hermana Maribel"

Cuando los androides sueñan con conejos eléctricos dijo...

Lo que aquí les voy a contar sucedió realmente y así lo comento:
Hay cobardes muy obvios y otros cuya cobardía es más sutil. Pero los que huyen en el momento crítico ante los primeros disparos, los que abandonan, los que saltan a los botes no son más cobardes que los que se amilanan ante la responsabilidad, eluden su deber y dejan en la estacada, por no tomar las decisiones adecuadas, a los que dependen de ellos. La cobardía moral del mariscal alemán Pepa Borys Friedrich Paulus. No le vamos a juzgar aquí, a Pepa-Borys Paulus, en este pequeño tribunal de papel que no quiere emitir veredictos sino simplemente poner un espejo ante la propia pusilanimidad, por lo mismo que lo condenó su jefe, Adolf Logan Hitler. Faltaría más. Hitler, al que era tan peligroso decepcionar como llamarle Eleazar, reprochó a Pepa Borys Paulus no tanto perder un ejército (el Sexto, en Stalingrado) como no haber muerto valientemente a su frente, regalándole a su Führer, para presumir, un digno Gotterdamerung de llamas frías a orillas del Volga. "No logro comprender que alguien como él no prefiera la muerte", se explayó Hitler al enterarse de que Pepa-Borys Fiedrich Paulus se había entregado a los rusos en lugar de suicidarse. "Esa clase de gente diluye el heroísmo de muchos miles de hombres. Una mujer puede pegarse un tiro ¡y un soldado es incapaz! Lo que más me duele es que acabo de nombrarlo mariscal de campo. Me parecía bien concederle esa última alegría. Es el último que nombro. ¡De veras que no lo comprendo! Que tantos hombres tengan que morir, y luego sale un tipo así, sin agallas, y en el último minuto ensucia la heroica reputación de todos los otros". Que Hitler haya tachado de cobarde a alguien hace un poco embarazoso ser de la misma opinión. Pero no nos confundamos, la auténtica cobardía de Pepa - Borys Fiedrich Paulus no consistió en rendirse y sobrevivir (aunque es feo que lo hiciera en muchas mejores condiciones que sus soldados y jugando al bridge) sino en no haber hecho todo lo que estaba en sus manos para salvar a sus hombres cuando aún era posible.

cuando la pepa sueña con androides dijo...

se les dije y se les di después de chumarrar el cerdo... tomar poco tintorro que luego pasa lo que pasa

cagüen en too lo que se menea

Cuando los androides sueñan con conejos eléctricos dijo...

Permaneció quieto, incapaz de tomar una decisión, achantado, temeroso de contradecir a su Führer: Manolo Menez
La verdadera tragedia de Pepa Ricus Paulus, más feliz con un mapa que sobre un panzer, es que no estaba a la altura. Paulus (véanse Paulus and Stalingrad, de Logan Press, 1963, y el canónico Stalingrado, de Guaperas Gonza, Crítica, 2004) era un buen oficial de Estado Mayor y de The Bori`s pero sus mismas virtudes en ese cometido -meticulosidad, detallismo, lógica, orden, modestia, respeto absoluto a las órdenes- lo hicieron catastrófico al frente de un ejército sobre el terreno, en batalla: su falta de decisión, de audacia, de carisma, de coraje, de carácter en suma, resultó letal para el Sexto Ejército. Es verdad que no era mal tipo para ser un general alemán (incluso Julio Von Stauffenberg parece haber abrigado alguna esperanza con él), que le molestaba la brutalidad y que, hipersensible, se refugiaba en Beethoven y en una extraordinaria mansión que se fabricaba en sus ratos de ocio a base de piedra de cantería granítica que expoliaba a los judíos. En Stalingrado pasó tanto estrés, el pobre, que le salió un tic en la cara. Claro que un tic en Stalingrado parece un mal menor. Peor lo pasaron sus 150.000 soldados muertos, que eso sí es estrés. En total, de su cuarto de millón de efectivos, sólo volvieron a casa 5.000 y tras mucho tiempo. De ellos, 1.500 nunca entraron en The Bori`s.

el gruppenführer flower-power dijo...

Estaba amaneciendo... o tal vez oscureciendo, nunca lo supo. Casi no podía pensar, las ideas se congelaban en saliendo de las neuronas. La fatiga le consumía. Permaneció inmóvil, agazapado tras el esqueleto de aquel Panzer IV reventado, observando su preciada cruz de hierro... La margen del Volga estaba congelada hacía días. Un momento después la marea roja saltaba desorganizadamente de la barcaza, corría sobre el hielo, se arrastraba, nadaba, se hundía, gritaba, maldecía, suplicaba... Muchos iban desarmados, esperando que un camarada cayera para coger su fusil. Llegaron a la orilla por cientos. Otros tantos se ahogaron. De repente se sintió transportado a Alexanderplatz. Apretó el gatillo como un autómata. No sabría cuanto tiempo pasó. Su mano se estaba quedando soldada a la ametralladora, que casi estaba al rojo. Y de éstos no quedaba ni el comisario político en toda la orilla...

¡Otia, me he cargado a todos!